Gesang der Toten (August von Platen)

Dich Wandersmann dort oben

Beneiden wir so sehr,

Du gehst von Luft umwoben,

Du hauchst im Äthermeer.

Wir sind zu Staub verwandelt

In dumpfer Grüfte Schoß:

O selig, wer noch wandelt;

Wie preisen wir sein Los!

Vom Sonnenstrahl umschwärmt,

Ergehst du dich im Licht,

Doch was die Flächen wärmet,

Die Tiefe wärmt es nicht.

Dir flimmert gleich Gestirnen

Der Blumen bunter Glanz,

An unsern nackten Stirnen

Klebt ein verstäubter Kranz.

Vom Hügel aus die Lande

Vergnügt beschaust du dir,

Doch unter seinem Sande,

Du Guter, schlafen wir.