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Paul Fleming
Er beklagt die Enderung und Furchtsamkeit itziger Deutschen (Paul Fleming)
Itzt fällt man ins Konfect / in unsre vollen Schalen /
wie man uns längst gedräut. Wo ist nun unser Muth?
der außgestählte Sinn? das kriegerische Blut?
Es fällt kein Unger nicht von unserm eiteln pralen.
Kein Pusch / kein Schützen-Rock / kein buntes Fahnenmahlen
schreckt den Krabaten ab. Das ansehn ist sehr gut /
das ansehn meyn' ich nur / daß nichts zum schlagen thut.
Wir feigsten Krieger wir / die Föbus kan bestrahlen.
Was engsten wir uns doch und legen Rüstung an /
die doch der weiche Leib nicht ümm sich leiden kan?
Deß großen Vatern Helm ist viel zu weit dem Sohne.
Der Degen schändet ihn. Wir Männer ohne Mann /
Wir starcken auff den Schein / so ists ümm uns gethan /
uns Nahmens-deutsche nur. Ich sags auch mir zum Hohne.
Verfügbare Informationen:
Erschienen im Buch "Deutsche Gedichte"
ISBN: 3-15-002455-2
Herausgeber: Philipp Reclam jun.
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