Die hohen Glockenstühle
Vor gelbem Himmel
Läuten noch immer.
Und unten die Ströme
Im Lärme der Städte
Ziehen hinaus
In goldenem Schimmer
Wie Straßen <breit>.
Und hinten im Abend
Bei schwarzer Schiffe
Rauch und Verstummen
Ist es noch immer
Wie Bienensummen.