Die Gefangenen II (Georg Heym)

Den harten Weg entlang im kurzen Trab

Zieht sich der Sträflingstrupp, der heim marschiert

Durch kahle Felder in das große Grab,

Das wie ein Schlächterblock ins Graue stiert.

Sturm singt. Wind pfeift. Vor ihnen weht und irrt

Ein Haufe alter Blätter kunterbunt.

Die Wächter schließen ihren Zug. Es klirrt

An ihrem Rock das große Schlüsselbund.

Und ein paar Bäume stehn den Weg entlang

Im halben Licht verkrüppelt und beleibt.

Wie schwarz aus einer Stirn gekrümmt und krank

Ein starkes Horn steht und nach oben treibt.